Complici dita snodano l'intreccio dissoluto delle sart́e dell'anima; piccoli grani di parole stillano dal bordo della mente, si insinuano tra impasti dolceamari a confezionare virtuosismi di luna.
Ma chi sei tu...? Leggiadro fiume di ore scure, addormentata nel cavo di un'orbita - cristallo, seme d'arguzia ad azzannare scoperte giugulari, immolata ai roghi di settembre per puro circoscrivere di promesse vaghe -.
E mi diluvi dentro un mare di parole slacciate, un tenero fendere al ventre immobile d'altero amore, e mi rivolti e mi altaleni, fluire puledro di mani che ondeggiano sapienti lungo i miei campi arsi di sete di sentire.
Solitudo anelata per assopirmi alle catene dei tuoi nastri di velluto, candidi di peccato appena sussurrato, appena intriso di vene d'amore.
E dilaniando... dilaniando... provare ad amare.
L'eco di gitane chitarre in lontananza
stempera nella sera il miele tiepido
di ibisco e di corallo.
L'intonaco speziato dei muri antichi,
il patio illuminato
da piccole lucerne in fila indiana,
i teli leggeri alle finestre
parlano lingue d'Alhambra.
Ardono dentro torce di luce aranciata
gli antichi blasoni
e una musica di gelsomino
stordisce d'acustici effluvi viandanti riflessi.
Tra il verde delle foglie d'acacia
è il profilo dei tuoi respiri
e l'aria, una fossa comune di parole tramontate
sull'umida, fertile scogliera dei tuoi baci.
La notte andalusa ti fa bella
legata ai cardini delle stelle
dalle mie mani sui tuoi polsi.
La mia carne agonizzante per il vizio d'averti
s'accende alla luce tagliente dei tuoi occhi demoni
e arde celebrando la mia, la tua, ultima Poesia.
Erato
Racconto n° 2900
