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Questa è l'agognata stagione
Questi sono i giorni dell'ozio
splendente e dorato.
L'ardente brillìo del sole
e l'irresistibile oscurità segreta del cuore.
E' un colibrì, il nostro cuore:
di voli complicati
e perfettamente compiuti.


Scusa, parla più forte. Non riesco a sentirti.
Il pennino elettronico genera scie, o forse no. Increspature d'inchiostro. Tu cerchi nodi nel tessuto di possibilità intrecciate, la trama apparente delle cose – e non ne trovi. (Cosa facciamo di noi?) L'afrore delizioso dei corpi. Sapide mescolanze di Hallaj. Luce fratta e cangiante di variazioni infinitamente ricche.
Bianco, è tutto bianco adesso. Un candore abbacinante, assoluto.
Il candore. C'è solo il candore. Non riesco a vedere altro.
Tu osservi ed impari. Moduli finemente. Non so cosa ti abbia reso ciò che sei.
In ogni caso, non cambierebbe nulla.
Adesso sei affamato, e ti cibi di me.

Sono spessi, questi filamenti del sogno. Mi frantumano e mi disperdono. Riemergo, incompiuta.

***

Yesterday I saw your eyes in a photo.
Baluginìo di fuochi fatui. Creature arcane e remote.
Parlami, hai detto, parlami. Lampi danzanti di luce ad affinare i sensi, ad acuire la concentrazione. Sono tesa, immobile su di te. Inclinazione deliberata e incessante.

***

E' che gli amori si assomigliano tutti. E, ascolta: le passioni, anche. A me piacciono i preludi. Incipit del possibile. Possibilmente gloriosi e impossibilmente eterni, nell'attimo.
E – dimmi – cos'è che vuoi da me.
Non un abbraccio o un amplesso, ma immaginare uno sguardo - polvere di miele. In una manciata d'istanti sentire il battito del cuore farsi più forte, indovinare il respiro caldo. Il silenzio. Lo stupore come un piccolo luogo da custodire. I brividi che tutti cercano come l'acqua nel deserto.
Parole che vorresti sentirti sussurrare leggère all'orecchio.

In tedesco la parola bello - schön - è apparentata al verbo schauen, splendere. Così, tu sei splendente per me.
Hayatim, mia cara, si dice in lingua turca, che ha parole d'amore differenti per l'uomo e per la donna, e distingue per ogni sfumatura che mai si possa immaginare. To give anything less than your best is to sacrifice the gift, dicono gli Inglesi. Ma io cerco, e mi sembra di non trovare parole adeguate ad esprimere ciò che voglio, in nessuna delle lingue che conosco.
Se è vero che i misteri d'amore crescono nell'anima, e tuttavia il corpo è il suo libro, allora sono un'Ariel in caduta libera. Non so se il mio volo sarà chiarezza e luce, oppure un viaggio fino al termine della notte.
E tu non sei tra le pagine o dentro le pagine, ma dietro lo schermo. A leggere.

***

La mia lussuosa cicala, hai detto.
La prodigalità dimentica di sé è un'arte raffinata. Quanto il cinismo, sai.
Cicala di lusso, nel tuo mondo di brave formichine.
Ecco, guarda: rosse le labbra, e rosso è il mio cuore. Il cielo, così fulgido e puro, irreale. Spugna di mare, ti assorbo.
E sono scritti sull'acqua i nostri nomi.

Morgain